Quarante-cinq ans. Au Club Med.

Un homme, mon âge, la montre qui va avec, ce regard qu’ont les gens pour ceux qu’ils ne comprennent pas, m’a dit il y a quelques jours :
“Le Club Med, ce n’est pas la vraie vie. Surtout pas à ton âge.”

Merci, Nico.
Ta vie, je l’ai eue.
Le bureau, le salaire, le statut qui fait rêver la société mais qui n’a jamais fait vibrer. Je sais exactement de quoi tu parles.
Et je sais ce que ça vaut, au fond:Cinq à huit semaines par an pour ne pas péter un plomb.

C’est ça, la vraie vie ?
Merci, mais non merci

Et non, les enfants n’auraient pas comblé le vide d’une existence sans passion. Je sais que c’est la chose qu’on ne dit pas.Que ça choque. Que ça dérange. Mais, me concernant, la maternité n’aurait pas tout résolu, tout justifié, tout rendu supportable. Elle m’aurait juste contrainte et angoissée davantage.

Depuis plus de huit ans, j’enseigne le yoga.
Aujourd’hui, au bord de l’océan. Demain, dans une autre destination. À des gens qui ne savent plus comment respirer, en général parce qu’ils vivent exactement comme tu me conseilles de vivre. Il y a quelque chose d’assez ironique là-dedans, non ?

Et puis parlons-en, de la retraite.Ce Saint-Graal qu’on s’épuise à atteindre pendant quarante ans. Combien repartent avec un cancer six mois après avoir rendu leur badge ?
Combien n’y arrivent jamais ?

Sans parler du chaos du monde de maintenant .Alors dans vingt ans, même toi, Nico, la retraite sera le dernier de tes souci si tu es encore en vie.

Ah oui.
Parce qu’on crève tous, à la fin.Sans exception.
Et on repart sans rien.

Ce jour-là, la seule question qui restera :
Est-ce que tut’es écouté? Toi, Nico, pas tes parents, ta femme, tes enfants ou la société.

On a la chance, toi et moi, d’être nés dans un pays qui n’est pas en guerre, pour le moment.
Alors arrêtons de nous tirer dans les pattes.
Le fait que j’aie choisi une autre existence n’enlève rien à la tienne.
Et peut-être que le meilleur des mondes, c’est celui où chacun a le droit de choisir sa vie.